六摩尔氧气

我在背后看他跳舞，他晃晃身，抖落了一点香气。

那个舞者，穆夏给他画了一副绝美身躯，他把自己从花海里摘出来，将一身华美艳色提纯。
纯到剩一片薄薄的纸，粉红色——不是玻璃糖纸，不是铜版印刷纸，你能想象吗？四月的樱花落到地上来，花瓣腐烂氧化了一半，捣成泥汁，拿宣纸去浸。这样半透明的，一点粗糙，一点脆弱，要拿来作一幅泼墨，或者折一朵纸花。

他在旋转，转到背对舞台时他的眼直直望向我。

我想，宣纸能折出一个小人吗？他会和花朵一样脆弱吗？会被乌黑的墨水染坏吗？他转起来时，纸会被风扯碎吗……那我又怎样才好为他挡住风呢？

我残缺在该死的年纪中，我的喊叫，我热烈的目光，我拥挤在黑暗北风的夜路里。有谁认真为我流泪？

我突然默念起小时候让我不敢多翻的故事：毛瑟枪，纸宫殿，黑精灵，下水道，小锡兵与舞蹈家。
锡兵与舞蹈家。

身后的焰灯喷起来，我们迅速换位跳动，舞台下的人潮尖叫不绝于耳，灯牌同一片火光闪烁。

你看，分明是爱的火焰在焚烧我们。